ГОРДОСТЬ ПЕДКОЛЛЕДЖА –
АЛЕКСЕЙ ЯКОВЛЕВИЧ МАРКОВ
«Человек, человек! Оправдаться нам нечем, Если мы проживём на отлёте свой век.
В бой за дерзкую, трудную суть человечью. За великое званье твоё – человек!».
Алексей Яковлевич родился 22 февраля 1920 года в селе Нины Зеленокумского района Ставропольского края. Отец его из терских казаков, мать – крестьянка. В начале тридцатых годов, в трудную голодную пору ушел из жизни отец. А мать с малолетним Алексеем и сестрой переехали в Дагестан.
Некоторое время Алексей воспитывался в детских домах Дербента и Буйнакска. Учиться стал в кумыкской школе Буйнакского района аула Нижний Дженгутай. В школе он написал свое первое стихотворение на кумыкском языке и осмелился послать его в кумыкскую газету республики «Ленин ему». К удивлению автора и его юных друзей, стихи опубликовали!
В 1936 году Марков поступил в первое Буйнакское педагогическое училище (ныне Избербашское). Здесь судьба свела его с Расулом Гамзатовым. Их объединила страстная тяга к поэзии. Алексей Яковлевич вспоминает в автобиографии, как они с Расулом уходили далеко в горы и там в полный голос читали друг другу свои стихи – один на русском и кумыкском, а другой – на аварском.
С дипломом учителя Алексей Марков уехал в отдаленный горный аул Ашты уже собственным корреспондентом газеты «Дагестанская правда». Перед Великой Отечественной войной Марков был назначен инструктором по кадрам министерства народного образования в Махачкале, но началась война… Служил Алексей Марков в войсках 3-го Украинского фронта, прошел путь от Терека до Шпрее.
Он продолжал сотрудничать с фронтовыми газетами, печатал стихи. В 1942 году в Махачкалинском книжном издательстве вышла первая поэтическая книга Алексея Маркова «Коля Большаков», редактировал которую Эфенди Капиев (тоже выпускник педучилища).
После войны наш герой поступил в литературный институт имени А.М. Горького. В 1952 году в журнале «Новый Мир» вышло первое его крупное произведение – поэма «Вышки в море» под редакцией А.Т. Твардовского. В последующие годы вышли в свет поэмы «Михаил Ломоносов», «Ермак», «Ильич», «Ветер в лицо», «Осенний гром», «Огонь на себя», «Снова в дорогу», «Березы светятся», «Избранное» (газетная полоса не позволяет всё перечислить, Алексей Марков – многогранен). И гражданская, и лирическая, и сатирическая поэзия его глубока по мысли, темпераментна, проникнута философским восприятием. Он пишет:
«Речь бойца должна
быть краткой, меткой!
Выстрелу под стать.
Тот поёт красиво и гладко,
Кому нечего сказать!»
Кто из читателей газеты неравнодушен к высокой поэзии, приглашаю в музей нашего педколледжа, где книга Алексея Маркова «Щедрость» щедро одарит поэзией мысли…
Шагитбек КАЗБЕКОВ.
Судьбой народа озабочен,
Не знаю я больших забот,
Ты видел, веки пухнут ночью
У сына твоего, народ?!
И вдруг – не буду я прочитан
Тем, для кого, дышу, пишу,
С кем воедино сердце слито,
К кому на встречу так спешу?
Тогда зачем озноб бессонный,
Непроторенность трудных тем,
Где все: и радости, и стоны?
Тогда зачем я сам, зачем?
Я – нерв страны. Её земные токи
Через меня взволнованно идут.
И боль свою, и взлёт души высокий
Ей отдаю на беспощадный суд.
Не удивитесь, коль, случится туча
Отбросит на лице нежданно тень
И станет взгляд мой строгим и колючим:
Не каждый день сияет светлый день!
Чуть – чуть удач, чуть – чуть успеха,
Не меньше горечи и зла,
Немного слёз, немного смеха-
И жизнь уже, глядишь, прошла.
Она цветами прорастёт,
Коль дрался ты за правду смело,
А не сидел в норе, как крот.
Немного слёз, немного смеха –
И жизнь уже глядишь, прошла.
Но отзовись сердечным эхом –
И не умрут твои дела.
Пускай ты пишешь неумело,
Остри перо, господь с тобой!
Но делай так, как Пушкин делал, –
Бросайся каждый день на бой!
Время – это скульптор,
Лепит наши души.
Каждая минута
Строит или рушит.
Нажитое нами
Переходит к детям
Навсегда, на память
Будущим столетьям!
Природа, здравствуй! Я пришёл.
А ведь и вправду хорошо!
С чего начать?
Снимаю шапку,
Пред тем как солнце взять в охапку,
Войти в зелёный храм полей
России – Родины моей!
А я бы вёл повсюду
Песочные часы.
Не просто из причуды,
Не только для красы!
А что бы в песчинках – искрах,
Срывающихся вниз,
Ты видеть мог, как быстро
Твоя проходит жизнь.
Побил баклуши малость,
Понежился в пуху,
И смотришь – не осталось
Крупицы наверху.
Но никому на свете
Не суждено из нас
Перевернуть вот эти
Часы хотя бы раз.
Пока в скупом сосуде
Шепотка зёрен есть,
Вы торопитесь, люди,
Добро друг другу несть!
